夜幕低垂时，星耀竞技场的穹顶缓缓亮起，千万盏灯如繁星坠地，将整座城市染成暖金色。这座矗立在城市中心的庞然大物，早已超越了钢筋水泥的冰冷定义——它是无数人的青春注脚，是梦想起航的站台，更是这座城市跳动的脉搏。

十年前，当第一块砖砌上地基时，设计师李明站在工地上，望着远处的天际线，突然被一群迁徙的候鸟吸引。“它们像不像会发光的星子？”他喃喃自语，随即决定将场馆命名为“星耀”。“我希望每个踏入这里的人，都能成为自己生命中的明星。”如今，这句话刻在入口处的石碑上，被岁月磨得发亮，却从未褪色。

记得去年夏天，市中学生篮球联赛决赛在这里举行。十六岁的林小满攥着球衣，指节泛白。她是校队唯一的女队员，曾因身高被嘲笑“像个土豆”，直到教练发现她运球时的灵活。那天，当她投进最后一球，全场爆发出雷鸣般的掌声，灯光恰好打在她汗湿的脸上，像一颗正在闪烁的星。“原来我真的能发光。”赛后，她在日记里写道，末尾画了个小小的星形。

竞技场里的故事从不重复。清晨五点，退休教师张大爷已在跑道慢跑，他说这里的塑胶跑道比家里的沙发还舒服；中午，外卖小哥骑着电动车穿过旋转门，给楼上的办公室送餐，顺便看两眼训练的体操队；傍晚，年轻的父母推着婴儿车路过，孩子指着穹顶喊“星星！星星！”，惹得路人微笑。

更难忘的是那些深夜。当演唱会散场，人群如潮水般涌出，荧光棒组成银河；当拳击赛结束，选手相拥而泣，血迹斑斑的手套被高高举起……每一次喧嚣与寂静的交替，都是城市呼吸的节奏。就像此刻，我坐在观众席上，听着空调风呼啸而过，看着工作人员调试设备，忽然明白：星耀竞技场从不是孤立的建筑，它是无数个“我”的集合——是学生的汗水，是老人的坚持，是歌手的嘶吼，是运动员的呐喊。

上周，我在地铁上遇到李明。他头发花白，正翻阅一本旧相册，里面全是竞技场的建设照片。“你看这根钢梁，”他指向其中一张，“当时我们花了三个月才装上去。”他顿了顿，眼睛湿润，“现在它成了孩子们的乐园。”列车驶过隧道，窗外的霓虹模糊成光带。我想起竞技场里的每一束光，每一声欢呼，每一个梦想。或许，所谓“星耀”，从来不是建筑的名称，而是人心中的光——当我们聚集在此，便成了照亮彼此的星辰。

当终场哨声响起，我起身离开。身后，竞技场的灯光依旧璀璨，像一片永不熄灭的星海，静静守护着这座城市的梦。